Porra nenhuma

Muitos séculos atrás, bem atrás. Antes mesmo do ovo.

Uma bola achatada cheia de gás sem qualquer ideia de Deus.

Tempos depois... horas, dias. Outros tempos pra frente.

Ano de 18011, ainda falam de Cristo e muita coisa está rolando.


Óculos escuro, blusa qualquer azul manga sei lá o que, descalço para a foto.

E tudo continua repetir infinitas maneiras. Aquela mesma merda.

Inverno longe de coisas, perto de outras, acontecendo ao mesmo tempo que nada também acontece qualquer estação.

Tudo e quase nada, ou nada. É isso. Só isso.